Minuit moins dix

Il était une fois deux frères, Coudre et Découdre.

Coudre était paisible. Il utilisait du fil et des aiguilles pour assembler des morceaux de tissu. Il rapiéçait les vêtements troués, reprisait les ourlets.

Découdre, de son côté, ne faisait pas dans la dentelle. Il avait fort mauvais caractère et détruisait d’un seul geste les minutieux entrelacs de fils que son frère avait patiemment tissés.

Coudre faisait des points.
Découdre ne savait utiliser que ses poings.

Un jour, ce qui devait arriver arriva: lors d’une bagarre qui commença par des mots, Découdre en vint aux mains et lutta tant et si bien qu’il déchira son flamboyant costume.

Comme il ne connaissait ni le faufilage ni le surjet, il s’approcha timidement de son frère, qui l’examina sous toutes les coutures et à point nommé, lui apprit à recoudre.

Depuis lors, veillant à ne plus filer du mauvais coton, les deux frères aux caractères opposés se sont raisonnablement raccommodés.

Ne cherchez pas une morale à cette histoire: elle est cousue de fil blanc. Je ne vais pas continuer à broder. Je m’en tiendrai à ma métaphore filée sur cette intime contradiction.

Chaque jour, je reconnais en moi ces deux frères ennemis qui se déchirent et se raccommodent: celui qui sait coudre et celui qui est toujours prêt en découdre!

Sur le moment, j’essaie de les détricoter, mais malgré ma bonne volonté, ils finissent toujours par se défiler…